Mi querida Luna...

LA LUNA ESTÁ PARA QUE LOS ADOLESCENTES NOS LA PODAMOS PROMETER.

Callejón sin salida, alma rota.

Tenía las pupilas desenfocadas y el alma empañada con silencio. Hacía cosa de un mes que volvía haciendo eses a casa. La calle a oscuras, aquellos jóvenes gamberros ya habían liado una de las suyas. Farolas apedreadas y algún gato negro rebuscando en la basura. Decidió largarse de allí antes de que fuera él el que causase mal fario al felino. Debía tener la cabeza puesta en el trabajo, en cosas importantes, pero, lo único que en el instante le repercutía era el estúpido destino en el que se negaba a creer. Y llovió.
Todo volvía a ser siniestro. El gato, el silencio, la luz que solo la luna daba en aquella noche borrascosa. Algunas estrellas intentaban asomarse entre las lloronas nubes. Seguía lloviendo pero esta vez no eran las calles pedregosas de la ciudad las que se encharcaban, sino más bien sus ojos.

Pon banda sonora a tu vida, imagina que cuando caminas con los cascos puestos por la calle estás en un videoclip en el que el papel protagonista es tuyo. Debes saber defenderlo bien, ¡o si no nadie volverá a verlo nunca más!
Pero no, este es el vídeo más visitado en todo el mundo, le vamos a llamar... Vida. ¿Te parece bien? Solo si tú quieres, claro, si no es así puedes cambiarle el nombre a Comida, Aire, Amor, o el que te apetezca. Tu vídeo, tu título. Debe ser algo llamativo, que te haga querer entrar en él y bailar con el protagonista. Contigo.
Venga, que ya casi está. Sigue pensando. ¿Tienes el decorado? ¿las luces? ¿las cámaras? ¡muchas muchísimas cámaras, como en el cine! ¿algún famoso que salga de fondo tal vez? ¿escenas en cabinas de fotos? siempre quedan bien.
¿Cuánto llevamos? ¿dos minutos de clip..? ¡vamos a por el último! el tercer y último minuto.
En este debemos conseguir que te entren ganas de volver a vivirlo o de verlo. ¿Qué tal si hablas del verano? ¿o de canciones pasadas? ¿o de dibujos antiguos que ya no emiten? tal vez puedas hasta hablar de amigos que se han ido, o de todos los chistes malos que te han contado, del tiempo que se te escapa, (a ti y a todos), de las formas de las nubes, del frío invernal de enero y del calor asfixiante de agosto, de la vuelta al instituto, de coches o de fútbol, de modelos y ropa, háblales de ti. ¡Venga, sin miedo, puedes crear cuantos quieras! Un videoclip para tu comida favorita, otro para tus amigos, otro para el invierno, otro para el cielo, otro para los animales, y todos; a su vez, para ti.
Así que mira, esta es tu vida. Tu música. Querida música...
¿Y qué banda sonora has escogido para que suene de fondo esta vez mientras bailas con el Mundo? que por cierto, ya es tuyo.

Algo falla.

No guardo ni promesas, ni sonrisas, ni siquiera guardo el odio aún siendo malo. Ni nos guardo, ni nos salvo.
No vale la pena, no vales ni el tiempo, no vales ni un momento, no valemos. No escuchas ni quieres, ni piensas ni sientes, ni te aludes con nada, deja de desentenderte. No está bien. No estamos bien. Tampoco te esfuerces porque, ¿para qué? ¿para qué perder tiempo? Siempre fue mejor perdernos, repetirnos, volver a volver, llegar e irte, (irnos), hablar y callarnos, mirarnos y matarnos, soñarnos y defraudarnos, amanecer sin el otro. Que por cierto, nunca me gustó. Por verte marchar sin derramar una maldita lágrima y desangrarme a solas en el baño. Por olvidarnos y por prometernos. Por ellos y no por nosotros.
Ahí tienes el fallo.

Fríos como escarcha

Otra habitación, esta, más vacía que la anterior, solo dos personas entrando por la puerta sigilosamente, no quieren que la luna los descubra. Arte contemporáneo con besos por todo el cuerpo. Con más ganas y más silencio, si cabe. Amor de perros. Vago. Fin del cuadro. Se van para no volver a verse. Y mañana tendrán ganas del otro, pero no acudirán. Porque el amor es de pobres, y el amor se quedó entre las sábanas de aquella suite de lujo con champagne intacto en cubos de hojalata, como algunos corazones.
Sin música de fondo. Fríos como escarcha.
No hay historia sin final. Final joven; como ellos.

¡Libre!

Nunca puede ser malo algo que te deja pensar y expresarte libremente; lee y escribe.

Tú y yo, y ya.

Ya ni escribo.
Me he abandonado y perdido. Y no es bueno. Aunque escribir tampoco lo fuera demasiado. Me he dado un tiempo. Para cambiar de temas, de aires, de ideas, no sé, para cambiarme. Y es que he cambiado. O no. Tanto no. Es difícil no cambiar cuando todo lo exterior no para de hacerlo. Igual, es difícil ser tú mismo, expresarte como quieras... Hasta respirar es difícil sin ti, (sin mí...).
Vuelta a lo mismo, al 'tú y yo, y ya', al drama, a la comedia; de mi vida. Vida adolescente. Vida problemática. Mente suicida. Mente escritora. Problemas fantasmas. Complejos reales. La mierda de salir a la calle y tener que respirar el puto mismo aire que esos canallas. Y respiras un poco más, como para ahogarles, como para que todos esos estúpidos mueran asfixiados, porque no quieres compartir tus textos con ellos, ni el oxígeno, ni siquiera te quieres compartir a ti.
Y ya fuera te pierdes entre la gente, aunque solo aparentemente, porque donde de verdad te escapas es en tu cabeza, y vuelas, aprovechas que aquí puedes, entre ideas, entre olas de mágicos pensamientos que descuidados se desordenan si los fuerzas, y que se ordenan tan solo si los sientes.
A la derecha un bar donde sirven insomnio al que los humanos llaman café, pero el auténtico se prueba cuando te vas. Siempre. Ojeras de rutina. Ojeras de tus 'te quiero'. Ojeras de ti.
A la izquierda no logras mirar. No hay personas, solo seres con el pecho vacío y un fuerte ego que les gobierna enteros. Más atrás almas vagas que caminan sin rumbo, intentando escapar del ruido en pleno centro. Absurdos. Como las ofertas del chino en el que jóvenes compran alcohol para pasarlo 'en grande' este sábado bebiendo sin orden ni concierto. Y solos, como la luna de otra noche fría más allí, con los pies colgando de un puente y tu alma indecisa por saltar o no.